Я, конечно, не настоящий сварщик, и свою маску я на стройке нашел, но эту историю я здесь сохраню.
Историю, которая не попала даже в Темные хроники мира, именуемого Артой. Будем считать, что ее нашептали мне траурные цветы, растущие в одном из самых жутких мест этого мира. Им ведь тоже хочется иногда с кем-то поговорить...

читать дальшеОни выросли за одну ночь, эти странные черные цветы. Как плотный живой ковер, они укрыли пепелище города, и все попытки уничтожить их ни к чему не привели, - цветы просто вырастали снова, а те, кто пытался "вырвать дурную траву", теряли рассудок. В конце концов Светлые ушли. А черные маки остались.
Они жили какой-то своей жизнью, - иногда в безветренную тихую погоду цветы вдруг начинали волноваться, и странные звуки как будто слышались в их шелесте - то вздохи, то обрывки разговоров, то тихий плач.
Иногда над окрестностями проносился шторм, вырывающий деревья с корнями, а черные маки спокойно смотрели в небо, источая свой горький аромат, и их лепестки не шевелились.
Звери и птицы этого места избегали. Не водились там даже насекомые, - все живое старалось держаться подальше. Там, в земле, что-то зрело, беспокойно ворочаясь, пока в одну безлунную ночь земля не раскрылась, выпуская того, кого не приняла смерть. Высокая черная фигура поднялась над притихшим полем, обводя его внимательным взглядом пустых глаз, умеющих видеть в полной темноте, узнавая и не узнавая место, когда-то бывшее домом.
- Гэлломэ, - прошелестел бесцветный мертвый голос. - Лаан Гэлломэ.

(продолжение следует)