ЧЕРНАЯ КНИГА

Меняя смысл и облики на раз,
откуда-то выстреливает снова
изломанной проекцией Иного
на перегретую сетчатку глаз.

Так, следуя за прячущейся в тень,
раздробленной на подпространства сутью,
я заново себя перерисую -
немым вопросом,
точкой в пустоте.

И кажется - вот-вот найду ответ,
вот-вот пробьется, выводя из комы,
звук имени пронзительно-знакомый,
что зашифрован в музыке планет.

Хочу туда, куда дороги нет.

Там проросли сквозь сорную траву
цветы, что помнят все и не простили, -
и тихо шепчутся при мертвом штиле
в чужих кошмарных снах и наяву.

Все тщетно. Обреченный и больной,
мир оставляет на ладонях шрамы;
в тех пальцах, изувеченных войной,
рожден сигнал его кардиограммы,
что медленно становится прямой.

Каким же долгим будет путь домой.